Eu não preciso inalar o odor
do bafo falso de bocas borradas
e nem tão pouco enxergar a cor
amarelada de seus risos sem graça
que ridicularizam o ácido odor
do bafo amargo de bocas rachadas
e que nem se quer enxergam a cor
acinzentada desses risos de mágoa.
O teu é melhor que o meu
e nunca vai virar nosso.
O meu nem mesmo é meu,
eu só quero e não posso.
O teu lugar é ao sol
enquanto o meu é no fosso.
Só iremos nos igualar
quando virarmos pó solto.
Eu só consigo exalar o odor
do bafo amargo de bocas rachadas
escanteadas por ter a cor
acinzentada de risos de mágoa
e que há tempos
comprometem o doce odor
do bafo falso de bocas borradas
e que estão cansadas de ver a cor
amarelada desses risos sem graça.
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